не знаю, прочтёшь ли ты когда-нибудь эти строки. Но, возможно, ты их подсознательно ощущаешь при встрече со мной. Завтра мы опять увидимся, и через несколько дежурных фраз о жизни и о семье ты опять поднимешь тему о Нем. Да, я знаю, что Он до сих пор один, что много работает, играет в разные непонятные игры типа "что, где, когда?" в варианте ночных клубов, что ни с кем из женщин не встречается, либо встречается, но не долго. Я уже тысячу раз от тебя слышала, как Его родители мечтают о внуках, как друзья начали судачить о Его нетрадиционной ориентации, но ты знаешь, что это не так, а подтвердить не можешь, потому что это не твоя история. Я устала слышать, как за Ним охотятся различные общие знакомые, мечтая победить Его одиночество. Пойми, это уже Его история, и моё участие в местоимении Мы закончилось ровно на твоём желании рассказать Ему всю правду. Не отрицаю, что люди имеют право знать все, но это была твоя правда, а не Наша. Теперь это ещё и Его правда, но не моя. Я научилась спокойно выслушивать все рассказы, события и случаи из Его жизни, они меня больше не тревожат и не интересуют. Знаю, где-то в душе тебя что-то грызёт при воспоминаниях о том мгновении, когда тебе очень захотелось поделиться с Ним моими откровениями, когда ты решила, что так будет справедливо. Что ж, жизнь расставила свои точки. Теперь ты живёшь со своей справедливостью, я со своим характером, а Он... Впрочем, ты лучше меня знаешь, как Он живёт. И возврата уже не будет. Очень надеюсь, что в один прекрасный день Он перестанет доставлять тебе информацию о своей жизни, и тогда действительно можно будет все забыть. И тебе, и мне, и Ему.
