Превращаются мечты в месиво, не солёное, но кровавое,
Небо синее, где без умолку, самолеты кричат турбинами,
Оно будто сейчас развалиться позолоченными руинами.
И посыплются нам на головы трубы битые, арфы драные,
И пророки, все разноцветные, от амброзии сильно пьяные,
А на дальних рубежах космоса, прерывая времён течение,
Отречётся от нас Всевидящий, проклиная своё творение.
© William van Warg
